pós-cidade

o cenário é de um amontoado de casas e prédios destruídos. 

ruínas por toda parte em meio ao mau gosto de viadutos, arranha-céus e mansões-muros.

os seres (mortos-)vivos combinam com as construções. 

são pessoas e animais jogados, vidas destruídas. 

pés sujos em contraste com saltos finíssimos. 

há trapos tão próximos ao brilho das vitrines que a riqueza parece até alcançável.


o luxo vivendo num grande lixo 
          é o luxo produzindo lixo  
           luxo-lixo em putrefação 
                 o luxo sujo e fétido
                  é o lixo do mundo!


na cidade, é insuportável ter olhos. é preciso se anestesiar em distrações.

 
que venha a ridicularidade da tv com seus reality shows! 
         encham meus ouvidos de produtos (anti)musicais! 
                    entupam minha mente de notícias parciais!


oh! mas não se esqueça, excelentíssima senhora burguesia,


de ocupar meu tempo com um trabalho digno e boas festas!
          de cobrir meus olhos com suas promessas tão belas!
                     e iludir meu intelecto com suas teorias velhas!


(...)


para fugir da bela feiúra metropolitana, os olhares mais sensíveis se fecham em si mesmos. escondem sua revolta em subjetividade, no que há de mais profundo no ser. se culpam.

 
é a humanidade em estado de profunda depressão.

 
se entrega, se rende ao fim dela mesma, sem perceber que está doente.

quando nao se consegue ver possibilidade de mudança, ter esperança.

quando não se acredita em nada nem ninguém, nem em si mesmo.

quando parece que nada pode te salvar de praticar uma loucura.

 
é a doença do pós-modernismo.


quando só o melhor amigo, seu anjo, pode te lembrar que a vida ainda é possível.

amigo que ansiosamente te aguarda para te apresentar a feliz-cidade.

guarda para ti a felicidade. o moderno te aguarda - a vanguarda.

para a vida, um presente futurista:



Sim,
       se você trocasse
                                a boêmia
                                             pela classe;
A classe agiria em você,
                                    e Ihe daria um norte.
E a classe
                por acaso
                               mata a sede com xarope?
Ela sabe beber -
                        nada tem de abstêmia.
Talvez,
          se houvesse tinta
                                    no "Inglaterra";
você
        não cortaria
                          os pulsos.
Os plagiários felizes
                              pedem: bis!
Já todo
           um pelotão
                           em auto-execução.
Para que
              aumentar
                            o rol de suicidas?
Antes
         aumentar
                       a produção de tinta!
Agora
         para sempre
                           tua boca
                                        está cerrada.
Difícil
        e inútil
                  excogitar enigmas.
O povo,
            o inventa-línguas,
perdeu
          o canoro
                       contramestre de noitadas.

E levam
             versos velhos
                                 ao velório,
sucata
          de extintas exéquias.
Rimas gastas
                    empalam
                                  os despojos, -
é assim
            que se honra
                                um poeta?
-Não
        te ergueram ainda um monumento -
onde
        o som do bronze
                                 ou o grave granito? -
E já vão
            empilhando
                             no jazigo
dedicatórias e ex-votos:
                                   excremento.
Teu nome
               escorrido no muco,
teus versos,
                  Sóbinov os babuja,
voz quérula
                 sob bétulas murchas -
"Nem palavra, amigo,
                               nem so-o-luço".
Ah,
      que eu saberia dar um fim
a esse
          Leonid Loengrim!
Saltaria
            - escândalo estridente:
- Chega
            de tremores de voz!
Assobios
             nos ouvidos
                              dessa gente,
ao diabo
             com suas mães e avós! 
Para que toda
                    essa corja explodisse
inflando
            os escuros
                            redingotes,
e Kógan
               atropelado
                               fugisse,
espetando
                os transeuntes
                                      nos bigodes.
Por enquanto
                    há escória
                                    de sobra.
0 tempo é escasso -
                              mãos à obra.
Primeiro
             é preciso
                           transformar a vida,
para cantá-la -
                      em seguida.
Os tempos estão duros
                                   para o artista:
Mas,
        dizei-me,
                     anêmicos e anões,
os grandes,
                 onde,
                          em que ocasião,
escolheram
                  uma estrada
                                     batida?
General
            da força humana
                                     - Verbo -
marche!
            Que o tempo
                               cuspa balas
                                                 para trás,
e o vento
             no passado
                              só desfaça
um maço de cabelos.
Para o júbilo
                   o planeta
                                 está imaturo.
É preciso
              arrancar alegria
                                     ao futuro.
Nesta vida
                morrer não é difícil.
O difícil
           é a vida e seu ofício.*

*trecho do poema "A Sierguéi Iessiênin", de Vladimir Maiakóvski.